Est-ce par Amour que l’on construit des maisons, que l’on crie, que l’on respire, que l’on meurt ?
Une bouffée de liberté me vient lorsque je pense à l’intensité de nos sentiments.
Lui, rien que lui à mes côtés dans les champs de tournesols.
Nous formions l’évidence.
Dans ce wagon en plein jour
nous nous rencontrons.
À travers le brouillard
nous nous reconnaissons.
Dans la sauvage nuit noire
nous nous étoilons.
Nous rêvons l’horizon
de nos multiples saisons.
Par-delà les explosions
nous construisons des ponts
et les traversons
en semant les monts d’amour.
Mourir est un besoin vital même pour les étoiles.
« Nous » appartient désormais au passé.
C’est peut-être à ce moment que se raconte une histoire.
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